Casa

As coisas mudam e a vida não é sempre a mesma. As pessoa mudam. Os amigos mudam. Os objectivos mudam. A vida muda. E quando pensamos que algo terá que ser enterrado e deixado para trás há uma sensação familiar que timidamente desperta. Um sítio diferente, um olá tímido a um novo mundo e muito mais tempo passado com nós mesmos. Um puzzle abstracto cujas peças tentamos encaixar para que se pareça com aquilo que interiormente é casa. Depois vem todo o resto. O contacto. As conversas. Coisas estupidas ou não. Amizade. De repente estamos em casa de novo. Não aquela que idealizamos mas outra. A que se constriu à nossa volta, que nós construímos, que nós não controlamos e que nos controla. Vivemos nela o dia a dia. Quando olhamos para ela vemos algo pálido em que os pormenores não se destacam e em que o verdadeiro brilho não brilha. E gostamos dela por isso. Vivemos uma vida despreocupada. Sem ter que pensar muito. Sem nos esforçarmos para que a nossa casa seja ainda mais casa para nós. E adiamos tudo. Adiamos conversas, adiamos presentes, adiamos festas, adiamos vontades. Sobretudo adiamos o adeus. Não porque saibamos que está longe. Apenas porque o queremos longe. E quando o último dia vem somos surpreendidos de olhos abertos pelo despertador que nunca nos pareceu tão suave e ameaçador como naquele dia. NÃO HÁ TEMPO. As caras que nunca mais vamos ver e a vida que nunca mais vamos viver. Os hábitos que se perdem. A consciência que se ganha. E de repente, um brilho. O brilho acumulado nos pequenos cantos da casa e do coração que tapámos com a nossa negação do fim. Um brilho que quase nos sufoca e que se reflete nas nossas lágrimas.

Pousamos a mala e olhamos à volta. Tudo é diferente. Dizemos olá e e lembramo-nos de casa. Onde quer que ela tenha sido.