Wednesday, November 26, 2008
Um dos melhores posts que tive o prazer de ler
"Para que me serve o fígado se não posso beber? Ou os brônquios ou sei lá que parte do aparelho respiratório se não aguenta uns cigarritos? E qual é o imbecil dos meus órgãos que não está a cumprir a sua função e me engrossa o sangue? Será possível a um músculo qualquer que abraça, o meu coração (um toque de romantismos quando se fala deste órgão lamecha fica sempre bem), deixar de ser preguiçoso e trabalhar decentemente?
Há aqui uma espécie de greve de zelo que está a destruir o meu sistema produtivo, um complot de várias partes do meu corpo para destruir o meu bem estar. E, vamos lá a ver se nos entendemos: quem define os objectivos da minha existência sou eu. Isto da minha vida não é propriamente uma democracia em que o meu corpo é o parlamento que decide em cada situação o que é bom para mim. Eu dou a suprema honra ao meu corpo de lá habitar e depois: “Eh pá, desculpa lá, mas a partir de agora não há mais vodka para ninguém”, diz a minha espécie de Fenprof biliar. Mas o que é isto? Já chegamos à Madeira ou quê? Será que tenho de reunir uma espécie de concertação corporal para que sejam decididos os copos que posso beber, os pratos que posso comer, as drogas que posso consumir ou se posso fumar?
Nunca ninguém ouviu da minha (lá está) boca dizer que estou a negociar com o meu parceiro, ou sócio, intestino grosso uma evacuação ou que determinada membrana deve assumir certo perfil. Nada disso, esses órgãos são meus e eu não tenho de lhes dar confiança.
Esta mania das negociações é só uma maneira de disfarçar a enorme incompetência que grassa no meu corpo. É bom que estes pedaços de carne, de certeza com um aspecto nojento, percebam qual o papel deles: ajudar à minha alegria e bem-estar. Porque diabo os cidadãos que gostam de ginástica e comida macrobiótica são bem tratados por esses Mários Nogueiras e eu, que as detesto, sou humilhado e ofendido?
E que dizer dos comentários irritantes desses apreciadores de soja liquefeita quando me dizem que vou ter mais saúde e sentir-me melhor se trocar uns percebes e um branco seco por um sumo de cenoura depois de uma hora de body-pump?
Quer dizer, anda um indivíduo a ler Platão, a ver Visconti, a ouvir o Toy para depois um qualquer pâncreas, que salvo melhor informação tem a alma de um gambuzino, me dizer que o body-pump é melhor que um branco seco? É isso que estes tontos querem dizer?
Vamos é ganhar juizinho e toca a trabalhar que aqui o rapaz tem que fazer.
"
sinusite cronica
Esta nova vaga de ser saudável e betinho já mete dó. Ainda por isso gostam de impor essas regras, que fazem soar a qualidades, e que todos nós deviamos ter na nossa vida.
Estimo bem que vocês se fodam e que graças a vossa vida saúdavel, vivam para sempre!
Há aqui uma espécie de greve de zelo que está a destruir o meu sistema produtivo, um complot de várias partes do meu corpo para destruir o meu bem estar. E, vamos lá a ver se nos entendemos: quem define os objectivos da minha existência sou eu. Isto da minha vida não é propriamente uma democracia em que o meu corpo é o parlamento que decide em cada situação o que é bom para mim. Eu dou a suprema honra ao meu corpo de lá habitar e depois: “Eh pá, desculpa lá, mas a partir de agora não há mais vodka para ninguém”, diz a minha espécie de Fenprof biliar. Mas o que é isto? Já chegamos à Madeira ou quê? Será que tenho de reunir uma espécie de concertação corporal para que sejam decididos os copos que posso beber, os pratos que posso comer, as drogas que posso consumir ou se posso fumar?
Nunca ninguém ouviu da minha (lá está) boca dizer que estou a negociar com o meu parceiro, ou sócio, intestino grosso uma evacuação ou que determinada membrana deve assumir certo perfil. Nada disso, esses órgãos são meus e eu não tenho de lhes dar confiança.
Esta mania das negociações é só uma maneira de disfarçar a enorme incompetência que grassa no meu corpo. É bom que estes pedaços de carne, de certeza com um aspecto nojento, percebam qual o papel deles: ajudar à minha alegria e bem-estar. Porque diabo os cidadãos que gostam de ginástica e comida macrobiótica são bem tratados por esses Mários Nogueiras e eu, que as detesto, sou humilhado e ofendido?
E que dizer dos comentários irritantes desses apreciadores de soja liquefeita quando me dizem que vou ter mais saúde e sentir-me melhor se trocar uns percebes e um branco seco por um sumo de cenoura depois de uma hora de body-pump?
Quer dizer, anda um indivíduo a ler Platão, a ver Visconti, a ouvir o Toy para depois um qualquer pâncreas, que salvo melhor informação tem a alma de um gambuzino, me dizer que o body-pump é melhor que um branco seco? É isso que estes tontos querem dizer?
Vamos é ganhar juizinho e toca a trabalhar que aqui o rapaz tem que fazer.
"
sinusite cronica
Esta nova vaga de ser saudável e betinho já mete dó. Ainda por isso gostam de impor essas regras, que fazem soar a qualidades, e que todos nós deviamos ter na nossa vida.
Estimo bem que vocês se fodam e que graças a vossa vida saúdavel, vivam para sempre!
Sunday, November 23, 2008
As palavras que se devem dizer num funeral
"Graham Chapman, co-author of the Parrot Sketch, is no more. He has ceased to be. Bereft of life, he rests in peace. He's kicked the bucket, hopped the twig, bit the dust, snuffed it, breathed his last, and gone to meet the great Head of Light Entertainment in the sky. And I guess that we're all thinking how sad it is that a man of such talent, of such capability for kindness, of such unusual intelligence, should now so suddenly be spirited away at the age of only forty-eight, before he'd achieved many of the things of which he was capable, and before he'd had enough fun. Well, I feel that I should say: nonsense. Good riddance to him, the freeloading bastard, I hope he fries. And the reason I feel I should say this is he would never forgive me if I didn't, if I threw -- threw away this glorious opportunity to shock you all on his behalf. Anything for him but mindless good taste. I could hear him whispering in my ear last night as I was writing this. "All right, Cleese," he was saying, "you're very proud of being the very first person ever to say 'shit' on British television; if this service is really for me, just for starters, I want you to become the first person ever, at a British memorial service, to say 'fuck'".
John Cleese
Saturday, November 22, 2008
Thursday, November 13, 2008
Ai quando eu voltar a Portugal...
Para quem diz que o Nuno Markl não é fenomenal... e isto antes das dez da manhã.
Descubra no Google!
O Google dá jeito. Aquela merda redonda e com uma luz assim pró amarelada que todo o dia paira lá fora também.
"Is Google making us Stoopid?"
Diz que sim.
Wednesday, November 12, 2008
Há coisas fantásticas não há ?
Preço do petróelo abaixo dos 55 dólares Está praticamente a metade do que estava à menos de 3 meses. A galp deve estar para subir o preço dos combustíveis... é que eles praticamente não tem lucro.
Tuesday, November 11, 2008
Portugalo(8)
e os roubos nestes país de merda continuam, acho que só vão parar quando alguém for lá baixo e desatar aos tiros a estes fdp's todos.
Candidatos ?
Já o Eça dizia que está merda está podre,o poder circula num ciclo fechado de fdp's. Ex-ministros, actuais ministros, futuros ministros... Triste país, mais 100 anos seguirão ?
Candidatos ?
Já o Eça dizia que está merda está podre,o poder circula num ciclo fechado de fdp's. Ex-ministros, actuais ministros, futuros ministros... Triste país, mais 100 anos seguirão ?
Saturday, November 08, 2008
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