Escrever bem

não é comigo, é com ela.

Sento-me à mesa. É um banco velho este. Obriga a que as costas 
se curvem com o peso dos minutos. 
Pões-me um papel à frente. Folha branca, imaculada.

Mas o que não sabes é que a escrita só me 
acontece quando tenho linhas por onde me coser.